Marita Balla

2011-12-19T21:28:00.001+08:00

2011-12-19T21:26:00.002+08:00

Lo que arde es Juan Antonio ROJAS

2010-11-16T01:09:00.005+08:00

Aquel trabajador plantó semillas
tan fuertes bajo ese mineral
y no alcanzó a saber
de aquel terrible carbón en combustión
a orillas del pacífico
por rojo
que luego vendría a ser
del viento en traslación por Argentina.

¿ Acaso aquel minero
primogénito Padre del carbón
sería hoy en día
el Padre de todos los poetas?

Técnico carbonífero del gran alumbramiento
de sed inagotable, concierto que da el agua,
pan de oscuros.

¿Y de aquel yacimiento
será que fuimos
paridos los esquizos?

Porque somos tropel, montando a pelo limpio

                 ¡ al colorado todos!
Libérrimo animal del
rayo y el relámpago, que acaso sean lo mismo.

Padre del animal, encendidos,
todos los que te amamos, sabemos muy bien
de no ser dignos.

Pero aún así cantamos al año 21 mineral.

Oh! Padre del animal y Padre nuestro,
          - aquí estamos llamándote,
             tus hijos .-

Huidobro

2010-07-27T23:30:00.015+08:00

Otra vez casi amparándose
en el último soplo de la noche
vienen a mí. Huidobro.

Vienen a mí sobre la luz de las cenizas
como anunciándole perfume a la mentira
de la cárcel que silba.

Por los hilos como los pájaros,
cuando íntimos descifran
mañana
en claridad.

Y para todos será cuestión de fe.

Vienen a mí por sobrias del exilio
y oscuras caen Vicente,
tus palabras
para bordar mis ojos.

Fragancia

2010-01-12T01:23:00.008+08:00

la tarde se ilumina
y en la articulación
los gestos se desgajan
a modo de una flor
con su fragancia
ahora, que es un verde
primavera, sólido,
te vas en torno al sol
mientras te pienso
mi corazón de agua
canta

Todavía

2009-10-28T00:11:00.008+08:00

La memoria
se hincha
por los pies
y reverdece.
Nada se olvida.
No hay en mí
resignación.

El nombre del Lenguaje

2009-09-14T01:54:00.054+08:00

Un todo sin sentido en la razón barrida de razones

una apariencia errada de los signos
una incredulidad que desengaña.
.

2009-08-21T07:24:00.008+08:00

un monólogo
el corazón descalzo
una canción desnuda por la piel
tu nombre se escribe entre mis manos
y las cosas giran al revés como un lienzo bordado de papel

La pena de las mujeres

2009-08-07T01:56:00.004+08:00

El ojo abre la vendimia de poetas que rezan oraciones
una y otra vez para encontrar atajos de ciudad
que humea un hartazgo parecido
al encadenamiento de los pensamientos.

Cárcel de constelaciones donde las mujeres
no pueden mirar arriba de sus hombros.

La ciudad se vuelve en contra cuando amasan
sueños de cielo con las manos y en las catedrales
son sólo un instrumento de procreación.

Con una boca hermosa tragan de a poco
lo digno que les queda, así son las mujeres con sus penas,
así es como todo tergiversa el río y el aire huele
a espanto en heridos umbrales de las casas.

Ellas despegan los labios de la mesa
para empuñar misterio en los parajes,
alertas al tanteo soberbio del séptimo día,
increíble vuelo mortal de estupidez.

Las mujeres de ojo milenario con una prole larga
desenvainan tiempo en torbellinos y de repente
todo el sistema solar pende de un hilo.

En mi ciudad de barro desarman la pena,
la cuerean, para comerla cruda, lo que siempre falta
es explosión de tiempo, centésimas para cazar
incrédulas serpientes con la mano.

Más hondas de exceso en las miradas
que ciñen por todos los costados
cuando la metamorfosis de la naturaleza
derrocha su auge en la memoria.

En un sonido noctámbulo de pájaros
que bailan al ojo del amo para engordar ganado.

Así, galopan descalzas sobre la uva creada
con nombre de reencarnación donde los hombres
esperan vertiginosos la caída y compran la pureza
que yace en ellas con plantaciones de palabras
errantes parecidas a la lluvia en forma horizontal
como un reloj que baila, haciéndolas llorar, allí en lo oscuro.

No era un animal lo que giraba

2009-08-07T01:47:00.007+08:00

Eros da hilo al cabestro tejido de años luz,
brioso cuando el tiempo minúsculo corteja
una leve voladura bajo la curva aérea.

Filtra su llaneza en la palabra y de repente
navega al ras del reino etéreo y fugitivo,
tormenta fértil cuando acude instantánea
para encender mística su orilla, designios
que anida todo o nada en su profundo mar.

Quizás el amor los hace indignos de aquella
vertiente pura donde chispean aún acertijos,
felicidad a medias, poniente de sonrisas,
diagonal de sueños, destinos, talismanes
sembrados todos de eléctricos instantes,
pasión que sólo dibuja aquel lenguaje.

Al aire voltaje alto, vestido mineral,
ardiente, regido por una gran legión
de guerreros con una insignia pura,
bebiéndose del cántaro su agua.

No era el movimiento de un caballo
montando bajo el bullicio sombras,
no, no era el animal lo que giraba
desterrado mezclándose en la luz
comiéndose de ella la mitad.

Eran iguales en bifurcación partida,
evocando la eterna lucidez de inmunes
constelaciones bajo los signos de agua.

Destinados a gozar, ser únicos de especie,
era amor del puro y no otra cosa lo que hacía
el milagro de los dioses pararse sólido frente
al tálamo desnudo del origen, regocijarse
acaso, hubiera sido esto en otro ocaso.

Geografía del deseo, albor de saberse
concretos al calor de aquel fuego sujeto
hacia la gloria, eje templado en espiral,
majestuosa danza de flechas arqueadas
que parecían rugir volcánicas
al son del brillo humedecido
en el galope izquierdo de un timbal.

Secretos de mujer

2009-08-07T01:11:00.004+08:00

perfumada en agua de torrente una pollera
pone en pie la forma de mujer
callados testigos absortos de la belleza
iluminan el enérgico paisaje

de boca la pollera teje conversaciones
blandos deseos a la sombra

niega al mundo cierta mirada que cale:
los temidos frutos del amor
circunvalaciones en los pensamientos
notoria claridad de las palabra
simágenes mentidas humanas falsedades
recorren hilo por hilo la menuda falda

el hombre tiene el deber
eufórica obligación de echar un vistazo
a ese desnudo cuadro distraído a los impulsos
en las finas curvas de la tela

cataratas enredadas en un cuerpo
más que un par de remos metidos en una falda
destellando una mujer

el fuego por dentro tiene que ceñirlo
en pensamientos de fecundación
para desvanecerse sigiloso ante magnánima fiesta

cuando una mujer goza pollera
serena desconsuelos en un pequeño estanque
que pega con la intensa fuerza y furia
de un minúsculo volcán en erupción
entonces el ecosistema revienta
y fantasías relucen como fondo de moneda

hombres dislocados se trepan
a valientes barcos de vapor
les repiquetea en la nuca violento aire
brizna: viento de verano
el juego de motor en acelerados latidos
se activan con el roce voluptuoso de la piel
y luminosos chispean caracoles salidos de la costra

germinan diálogos en las frágiles costuras
que se mecen en obrera prominencia
donde brota pasión por todos los costados
no hay mancha floja al desgranarse
y el humo dibuja sencilla arquitectura

una mujer con pollera fabrica atractivos saltos
gobierna el vientre e inclina la figura
hasta ahogarse en el apareamiento
con lucidez engendra gemidos mortíferos
que despliega en círculos y en la espalda los extingue

baraja en haz de espadas como redes
del color de un manantial y en húmeda calmal
leva fuego mordiendo la cadera

tímida es la rama de visiones torcida y compleja
explosión es la libertad en el hombre

en su hermosura bailan pájaros a la sombra
moja las costas de voluminosas miradas
donde celos y amores
están burlando la contemplación

lleva la tabla de los mandamientos al revés
reflejo de pura agua viva
metida dentro de lo espontáneo

cuando el diáfano sol alborotado
vuelve cristal la pila de su divinidad

el hombre delira ante la huella
se le enamora el pecho con anhelo
de estar por debajo acariciando
los pliegues de la falda

con discurso varonil cautivo de la vergüenza
finge que la flor peregrina no lo ciega
flechas y arquero en la dulce danza del género

una pollera tiene el atrevido deseo de la locura
musicalidad al paso del agua
envuelve lo humano con promesas
de caricias y furtivos besos

pero primero al hombre para aprisionar
su vista a la deriva le convendría saber
qué lleva una mujer cuando pone piel en la pollera

Arqueología de silencio

2009-07-19T08:16:00.004+08:00

vertical es la forma del tejido
que elabora una antigua voz
muda por el desgaste

la voz se despoja del pasado
porque las piedras no impiden
que una camine
más rápido que los pasos
porque como se sabe
la piedra en la garganta
no es un salvavidas

al filo del tejido
garabatos anuncios carteles
grafitos y signos de pregunta

por lo bajo del tejido
se mezclan lana y colores
para inventarle calor a un nuevo nombre

la lengua trata una y otra vez
de darle un sentido a las palabras

Precipitación natural

2009-03-28T01:41:00.007+08:00

Templaremos
el agua en la guitarra,
se desvestirán de a poco los silencios
azules hasta temblar descalzos.

Y así será,
la reverencia marina natural
por las esquinas desnudas de la piel.

Presagio del agua

2009-03-15T11:55:00.003+08:00

En el agua la silueta circular de la palabra
baila donde nace el silencio.
Alguien silba bajo lo que no se pudo
para inscribir memoria.
Atrás está la noche que no alcanzo
se torna marino el frío de los pasos.

2009-03-15T11:50:00.004+08:00

Correspondencia
Semilla y cauce
en los versos yámbicos
(sin que nosotros)

La escala de los peces

2009-03-08T05:16:00.001+08:00

No es por la boca
que los peces mueren

y bailan
fugaces los anzuelos
alzándolos al aire
a conocer la tierra prometida

mueren por la tristeza de no saber decir

A Paraná Poesía 2009

2009-01-13T09:05:00.000+08:00

A mis amigos de ese Gran Encuentro. Atención de María Balla, poeta mía.

Circunstancias adversas impídenme concurrir, favor ténganme ahí como yo los tengo.

“Que los que saben sepan lo que puedan saber
y los que están dormidos sigan aun durmiendo”

Van unos papeles como un saludo a ese pacto de poetas en Ciudad de Paraná por Entre Ríos.

Enero, a 12 del 2009
Gonzalo ROJAS

ESTE CUERPO

Este cuerpo era cuerpo hasta ayer, ahora come mármol,
cumple otro oficio, el agua
que le echan encima con las flores no
se pudre, es música, piedad
y música.

300.000 son las hormigas que roen este corazón
pétalo a pétalo de nadie porque este cuerpo es nadie,
era y no es, lo sido
es lo único que es,
 Diáfano,
¿qué será diáfano?

Además uno sueña en alemán,
en cairo arameo sueña, por flaco por
loco sueña, por
colgado de un palo sueña.
Ni el martirio, Hijo, ni el martirio.
Volvamos otra vez
a ver si se va el ruido, Roma
fue ruido quinientos,
esto mismo va para quinientos
en mal inglés, en ignominia, en
aviones a chorro en horror, en
ruido, ruido, ruido.

Mejor callar, la informática no da
para este cuerpo que suda, por mucho cuerpo hermoso
que arda encima de este cuerpo, por
mucho pelo afrodisíaco, por
mucho gemido de encantamiento, tetas
frescas, testículos, la informática no da.

Todo por precaución, se entiende, Shakespeare
fue a Italia y todavía anda, ¿a qué fue a Italia Shakespeare
a hacer qué? ¿a nadar, a purificarse
en lo itálico de las aguas di Garda?, ¿a oler
la hermosura de Verona, o más cerca a oír al descarado
de Baudelaire entre el horror y el éxtasis? pero ¿quién
fue Baudelaire? ¿O a dialogar con Artaud, ¿quién fue Artaud, quién
entre nadie y nadie allá por las cumbres?

Quedan los libros, Borges, la crepitación
de los libros, dígalo Alejandría
que algo supo de eso, el aullido crematorio
de la Segunda Grande, el pulvis púlveris
et in púlvere reverteris, el África bellísima y hambrienta de
antes y después del jazz
cuyo ethimon es semen del paraíso que se entienda de una vez
en africano village de New York, como dicen los negros,
semen de aullar
y de parir.

Fuera con el miedo que lo emputece todo, si existiera
existiría dijo Sade, denme un poco de eso, el hombre
es fuego, la mujer estopa,
viene el viento y sopla, ¿y Valéry? ¿y el
cementerio ése del azur? ¿Y Mallarmé, y
los martes de Mallarme?

Asco o hartazgo, ¿qué es el asco?, el hartazgo
¿qué? Las hormigas
por lo menos, salvemos las hormigas
que entraron antes de la salvación. El Führer era salvación
allá por el 40
y ni ceniza. Por otro lado no hubo stalinero
que no fuera salvación. No hubo Malraux
que no comiera serpiente.

Mejor bañarse dos veces en el mismo río, el Sena
corre sucio, ése no, Celan, preferible la horca
de Esenin, la de Nerval
que se ahorcó con sombrero hasta orejas
para la diversión de Goethe
la sobredosis de Trakl, prefiramos las dos líneas portentosas
vendrá la muerte, tendrá tus ojos de Cesare Pavese,
tan a lo Séneca
que se cortó las venas en el baño.

Pero no es cosa de molicie, el kaimatorios
no es para dormir, uno se desnuda
y nada hondo. Ahí empieza el jazz,
el verdadero jazz
cuya trompeta llega a las galaxias,
ni es clinicazo venenoso ni
tijerazo en el seso, ni Rimbaud
llorando por ese cáncer a la rodilla, - Elle est rétrouvée
Quoi? l’Éternité. La rodilla
no es para llorar, hombre,
sino para marchar en la tormenta.

En cuanto a planeta, my Lord, el planeta no
es molicie
¿qué va a ser? No hay más que la dinastía
de los desnudos y los muertos, esa soga ciega
sin madre.

Ni hablar del mármol, uno
no come mármol
los cuicos comen mármol, comen ordinariez,
se van al cielo
¿qué va a haber cielo?

Adiós cuello cortado como dijo no sé quién
¡canallas!, todos los elegíacos
son unos canallas, favor
no mear las rosas.
Gonzalo ROJAS
1 – VII – 2008

SÁBETE SANCHO

Sábete Sancho que la imaginación no es un perfume de mujer
como dijo Al Pacino en esa película, es más
que esa película, se parece
a una mariposa grande de antes del Mundo, tiene
cómo decírtelo belleza y
tristeza como cuando llueve encima
del mar
y el zumbido es un hilo hilísimo de silencio.

Nada entonces de perfume de mujer, el único perfume
primordial es el clítoris sagrado que parpadea y
gotea fémino y másculo, nupcial
y cerebral y por lo visto húmedo y espérmato, trémulo
hasta el frenesí, animal
contra animal oloroso, ¿ Y tú,
Sancho, cómo te fue con el placer?

Sábete Sancho que estoy triste, ¿de qué se acuesta el hombre
para morir?, ¿ de qué latido
pernicioso, con la sien entrando hacia dónde
de la almohada y la oreja, oreja
ya de quién, nadando cuál
de los torrentes sombríos: el pantano
o el vacío sin madre, de cuál de las espinas de la especie?

Me
repito, me, ¿y los Urales, Sancho?, saquen
de una vez al muerto.

Toda mujer es tajo
suave pero tajo, fascinación
pero tajo, unas hebras finísimas
de alto abajo pero tajo, un olor
a madera recién cortada para la preñez pero
por qué no decirlo tajo torrencial de donde mana
todo Hado, con dos cítaras
de veinte cuerdas cada mes: la del llanto
y la del encanto, con párrafos de histeria y
risa desencadenada hasta donde alcanza
a llover, de donde se deduce que su armazón
es necesariamente húmeda.

De repente me puse a hablar en siete mil
idiomas: -Paren
les dije a las estrellas, así no,
así no voy a hablar nunca, estos excesos
son atroces, volvamos
a las sílabas, las verdaderas madres son las sílabas, las
persas especialmente a escala de frescor, todo lo cual
sábete Sancho quiere decir que

hubo una vez un pie
en el aire, libre, libertino, como en la Roma imperial,
pie desnudo con tobillo y todo que volaba y
pensaba, bellísimo ese pie, las arterias
pintadas por Duchamp lo descifraban todo, había
que leer ese pie directamente en su destello airoso allá por las cumbres
como quien va a una fiesta
y ya no hay baile que bailar. Porque, sábete Sancho, un pie
es un pie y no un despilfarro.
Coleóptero no es.

Todo fulgor perecerá, salvo
Osip Mandelstam y
claro Apollinaire. Oh jazz, único jazz, cosmonauta
de los dioses, adiós
viejos vanguarderos del 2008, qu´ est ce que le nouveau?
Chacales gruñendo en torno de un manantial seco.

Me quedo con las hermosas
que hacen versos, con
las otras no, tienen que ser hermosas, llámense Safo,
Teresa de Ávila, Lou Andreas Salomé, Leonora
Carrington, Emily Brontë, más la otra Emily
Dickinson, más Ajmátova, de repente Gabriela, Nadjá que vio a Dios.
¡Me quedo con mi vaticinia de Chihuahua!

Me pierdo, todo anda bien en el universo, hay cosas
que pertenecen y otras que no
pertenecen, una carreta
cargada de heno hasta el tope New York arriba
pertenece, un Ferrari a 200 por hora no, ése no,
no se le ven los bueyes, esa
es mi discusión con el Al Pacino: él cree que basta con
un carro veloz y una algo así como piernas largas
tetas rítmicas si queréis.

¿Y los duques de la fanfarria, Sancho? Por pudor no hablo
de esos archiduques menesterosos
del petróleo, del fierro, del negocio
bursátil a los que de repente les estalla
en la única mano que les queda. Dante
los metió en el Infierno con todos esos euros
que antes de euros fueron denarios
del imperio imperial. Allá ellos
con ese poco imperio que les va quedando, Irak,
¿qué fue de Irak?

Desensillar hasta que aclare, sábete
Sancho que estoy ciego, de los dos
uno me dijo el oftalmólogo a lo Hölderlin, ese derecho
no le da para más, Príncipe,
por último usted ya lo vio todo con el izquierdo, Alteza,
y otra cosa, mi señor: duerma, duerma sin parar, en el sueño
se ve con los dos, ¡ ése si que es ofta, Sancho!
y adivino.

Uno termina siendo aluminio como el avión, orejas,
nariz de aluminio, seso
de aluminio, burro si tú me excusas
de aluminio y vuela,
¿por qué no va a volar
como ese Dios colgado de un palo?. Pues el Jesús
que tanto amamos fue un hombre
colgado de un palo,
le decían crestón y
maricón pero fue todo un hombre
colgado de un palo.

- “Padre,
¿por qué me has abandonado?”

Gonzalo ROJAS
Viernes Santo
21-III- 2008

Mis sandalias planas

2008-12-29T02:09:00.001+08:00

La poesía articula la partícula elemental del cosmos y se transforma en los pequeños actos cotidianos, sucede a una profundidad marina elemental, o quizás al ras del agua como los sonidos de la luz y la luz en los silencios que dan el fruto de la profundidad.

Ya lo subrayara Sagan «en la mayor parte del espectro lumínico todos los seres humanos somos negros» aunque tengamos el atrevimiento de agregarle colores, robándole al mismo cielo de su ágil abanico un arco iris, que se abre hacia la vida, nos cobija y nos hace saber que todos estamos bajo el mismo techo, nadie debería olvidar esto.

Por otro lado en el escenario mismo de la tierra, al ritmo izquierdo del timbal, giramos en una danza múltiple entre miles de centenares de espermatozoides y un lúcido óvulo que se contaminan entre sí en una gran carrera de placer, a diez mil en latido de motor sobre un sonoro barco de vapor, con el fin último de procrear, engendrar vida, así es como esto sucede y así nace un poema, que lleva la carga genética de su autor e inscribe su propia regla, nace desde el costado y comienza a elevarse por otras galaxias paralelas, en otros mundos y vuelve transformado hacia un lector, el uno de lo particular como el Eros y su danza de flechas arqueadas, que elige de UNA a UNO y va formando en el aire un ecosistema con dos prestigiosos jugadores, en una batalla exhausta que galopa sin más pretexto que la gloria, así vive un poema en su lector.

De igual manera todo está sujeto a falla, toda medida exacta suele tener una centésima de error como la historia misma o como lo que ahora estoy pensando e inscribiendo en el lenguaje que va a fluir y mezclarse bajo el aire mismo que respiro.

El secreto de las letras, supongo permanece en lo no leído, en las páginas nunca antes abiertas o en las personas y paisajes que aún no conocemos y nos esperan en las esquinas del obstinado reloj, que nunca detiene su marcha, con esas agujas que tejen y destejen los encuentros, burlando la dinastía que hace tiempo en un destino.

Recibir la palabra en un poema que vuela, hacia lejanos rincones y llega a un punto equidistante, donde alguien no importa quién, sienta el éxtasis o mejor aún las tome tan profundas que crea confundirlas como propias, alguien que come y bebe del poema su verdad cuando el poeta suelta al aire las vocales.

Está la marcha inagotable de los trabajadores de las letras, que saben muy bien que la poesía no vende y que es un largo camino el que recorren tan sólo por la dicha de poder decir y condenan las letras a la gracia de sobrevivir, porque doy por hecho de que en la poética nada tiene desperdicio.

El calor del lenguaje mueve las constelaciones, mueve millones de galaxias y mundos posibles y nuestro privilegio en esta tierra sigue floreciendo una y otra vez bajo el dominio del agua.

Con mis sandalias he viajado tan lejos como me fue posible y lo sigo haciendo aún, tan sólo por comprobar que la imaginación sigue siendo la mejor aliada, en compañía de esos cuerpos celestes que buscan encontrar una respuesta y que sólo se halla en la palabra.

pensamientos de bolsillo

2008-11-26T05:01:00.001+08:00

ella con su anillo de humo
tararea una canción
muy dulce
como un caudal
quizás sea de agua

sabe que tocando la campana
pasado el mediodía saldrá el sol

pero gira sus pies cuando el reloj
puntual marca las diez
y piensa en cambiar
quiere dejarse ir
fluir en el silencio
mudar el aire
aislarse
de todos los instantes
y con el pensamiento
viajar a campo abierto
cerrar los ojos y desaparecer

Puerto de papel

2008-10-08T21:22:00.002+08:00

latido de gotas dragan pensamientos

brillan hilos sobre un papel soñado

emanan perfume de germinación

ella orfebre parece derrumbarse

Escrito en la arena

2008-10-08T09:48:00.002+08:00

El Principio del lenguaje es la práctica de la escritura como lo es la tierra para el árbol, que luego será madera y más tarde la mano del hombre se encargará de hacer su obra como esta silla donde estoy sentada ahora, escribiendo esta nota final que abraza el libro.
Algunas de estas historias breves, tienen el mismo tiempo que el uso de la tinta, o más aún antes cuando los rapsodas de la Grecia antigua cantaban poemas homéricos o recitaban los sucesos del pasado.
La vida sin un acento en la reflexión de los actos cotidianos no tiene sentido, así como tampoco lo tiene llevar un reloj de pulsera sin saber que no hay tiempo que vuelva atrás.
No se puede desandar lo dicho cuando se ha quitado a un hombre lo mejor de sí, su dignidad.
Quizás, sea en la escritura donde se halle la verdadera palabra, donde quede plasmada la verdad, inamovible como una huella dátil de lo que somos, quizás sea en el arte el único lugar donde deba vivir, o por lo menos donde esté a salvo.

Metamorfosis de ingenuidad aventurera

2008-10-08T09:14:00.001+08:00

perdida contra el rosa de la habitación
una mariposa de música sensible
lejos de lo real

fina figura que vicia de azúcar
el verde reino de la pasión
conmueve
mientras ríes de palabras sin sentido
pagarás cuando sepas que decía

te enamoras letra por letra
sensación que formará cadena en tus tobillos
y ella será alimento vital para la vida
¿cómo podría ser de otra manera?

en instantes el mundo se volverá en contra
desparecerá el discrurso de las alas
los ojos y un cartel gritarán: cerrado

¿a quién exigirás explicaciones
cuando el hambre de la rabia te consuma?

mariposa transformada en perro
marcas pero no matas
y esto es evolución
el fracaso nos espera tras la puerta
de a dos

La danza de las flechas y otras yerbas

2008-10-08T08:40:00.001+08:00

un paisaje plagado de cemento
balcón que tiene por el mango
sartén en tu ventana

con el pasaporte vencido intento hacer cola
y comprar un pasaje hasta tu casa

la rubia pide pista morocho:
cansada de hacer dedo a los aviones

Del manzanero brotó una naranja ombligo

2008-10-08T08:35:00.001+08:00

locura cuelga en el collar elogios de Erasmo de Rótterdam
mientras en la antigua de aedos y rapsodas
la verdad canta o cae por decantación da igual

nadie le dice a Lázaro levántate y anda
lo hace por inercia
Isaac Newton fue el primero en darse cuenta

quienes se dedican a placeres de mesa
forman hilera con libritos de rebaja bajo el brazo
para sacarse fotos con Adán
quien editó uno titulado
"Los misterios del Mar y de la Arena”
inspirado en Safo y Federico

el cómplice desayuna con Borges
almuerza con Rojas y merienda con Girondo
Eva es causa y consecuencia de la cena

trabajo es salud salud es plata plata jamás será amor
y así distingo frutas de verduras
por eso busco en el mercado un manzanero
que no tenga en la etiqueta la palabra apología

Llave en la nuez de agua

2008-10-02T22:50:00.002+08:00

las ideas desenvainan

ideas como nueces

grávida huella en el agua

ora la noche es poema para guardar llaves

Intemperie

2008-10-02T22:44:00.001+08:00

rayando con el centro de la palma izquierda
las palabras se descalzan sobre el lienzo
de las emociones

¿quién pliega blanco y negro a la intemperie?

insólitos los signos pilotean
relámpagos a la sombra
y la pena es una estúpida forma de vivir

más allá
humo y papeles se ilustran
en oraciones de espaldas y escondidas
la voz perdura
y a la intemperie
en dominó
caen
desnudas
las cenizas